Renso Castaneda

Os teus ouvidos estão enganados.

E os teus olhos.

E as tuas mãos.

E a tua boca anda mentindo

Enganada pelos teus sentidos.

Faze silêncio no teu corpo.

E escuta-te.

Há uma verdade silenciosa dentro de ti.

A verdade sem palavras.

Que procuras inutilmente,

Há tanto tempo,

Pelo teu corpo, que enlouqueceu.

Cecília Meireles

Elis Regina por Caio Fernando Abreu

Para sempre a estrela Elis...
1962, palco do Cine Castelo, Porto Alegre, Rio Grande do Sul. Final do programa de auditório Maurício Sobrinho, da Rádio Gaúcha. As luzes se acendem sobre a grande atração daquela manhã: a estrelinha Elis Regina. Baixinha, meio desajeitada, ela vacila num repertório de versões um pouco na linha de Celi Campelo, com algumas tímidas incursões pela música brasileira. Mas a voz-clara, forte, afinadíssima empolga a platéia. Todos comentam:'Essa menina precisa sair daqui'.
E ela saiu. Meio no braço, como era seu jeito. Saiu para gravar um primeiro disco, VIVA A BROTOLÂNDIA, ainda com resquícios do modelo 'jovem' americanizado. Saiu para passar trabalho no Beco das Garrafas, para agitar os braços ao som de Arrastão, nos festivais da vida, para comandar O Fino Da Bossa, para brigar com todo mundo, ficar mal-falada e bem-amada, para casar, descasar, ter filhos, abrir a boca e falar sem medo, assumir seus falsos brilhantes e aperfeiçoar ainda mais aquela voz-clara, forte, afinadíssima. Como se fosse um instrumento musical, não apenas uma garganta humana deitando e rolando debochada em qua-qua-ra-qua-quás ou gemendo baixinho, atrás da porta. No riso na dor, furacão Elis levantou vôo daquele cineminha de bairro e foi sobrevoar o país com os braços girando sem parar. "Elis-cóptero", como a chamava Rita Lee.
E vinte anos depois daquela manhã de domingo, com as ruas de São Paulo apinhadas do povo que acompanhou seu enterro cantando os versos de O BêBado e a Equilibrista, nesta outra manhã recente em que Elis partia - alguns no meio daquela multidão espantada e comovida comentavam, como naquela manhã antiga, que essa menina - ah, essa mulher - precisava sair daqui. Deste planeta que , tão freqüentemente, parece não comportar a sensibilidade. Mas a multidão inteira que cantava e chorava, nesta outra manhã, sabia inteira que Elis Regina, tinha virado para sempre uma estrela, como ela queria. Não uma estrela qualquer, mas a mais luminosa de toda a música popular brasileira. E nas manhãs, nas tardes e nas noites dos muitos anos seguintes, quando sua voz brotasse do regente dos rádios ou dos velhos discos, esses todos saberiam que Elis vive. Para sempre.

Caio Fernando Abreu

Pernoitas em mim

Renso Castaneda

pernoitas em mim

e se por acaso te toco a memória... amas

ou finges morrer

pressinto o aroma luminoso dos fogos

escuto o rumor da terra molhada

a fala queimada das estrelas

é noite ainda

o corpo ausente instala-se vagarosamente

envelheço com a nómada solidão das aves

já não possuo a brancura oculta das palavras

e nenhum lume irrompe para beberes

Al Berto

Roberto Liang

Tu ouvirás esta linguagem,

Simples,

Serena,

Difícil.

Terás um encanto triste.

Como os que vão morrer,

Sabendo o dia . . .

Mas intimamente

Quererás esta morte,

Sentindo-a maior que a vida.

Cecília Meireles

O que foi que aconteceu comigo? Como foi que me salvei do asco? O que foi que rejuvenesceu meu olho? Como foi que alcancei as alturas nas quais não há mais gentalha sentada junto à fonte?

Foi o próprio asco que me deu asas e forças capazes de pressentir as fontes? De verdade, eu tive de voar ao lugar mais alto para poder reencontrar a nascente do prazer!...

Ah, e eu a encontrei, meus irmãos! Aqui, no lugar mais alto, a nascente do prazer jorra sobre mim! E há uma vida na qual não há gentalha nenhuma bebendo junto!

Quase jorras demasiado violenta sobre mim, oh, fonte do prazer! E muitas vezes esvazias a caneca ao quereres enchê-la.

E mesmo assim tenho de aprender a me aproximar de ti de um modo mais humilde: meu coração ainda corre ao seu encontro com demasiada violência:

- Meu coração, sobre o qual meu verão queima, esse verão curto, quente, taciturno e supra-aventurado: como o meu coração canicular clama por teu frescor!

Passada é a tristeza vacilante da minha primavera! Foram-se os flocos de neve da minha maldade em junho! Verão eu me tornei, verão à tarde...

- Um verão no alto com fontes frescas e sossego venturoso: oh, vinde, meus amigos, a fim de que o sossego se torne ainda mais venturoso!

Pois essa é a nossa altura e a nossa pátria: nós moramos num lugar alto e escarpado por demais para as pessoas impuras e sua sede.

Lançai apenas vossos olhos puros à nascente do meu prazer, amigos! Por que ela haveria de se turvar? Rir ao vosso encontro com sua pureza, é o que ela há de fazer.

Sobre a árvore Futuro nós faremos nosso ninho; águias haverão de trazer alimento para nós, solitários, em seus bicos!

De verdade, nenhum alimento do qual poderão comer os impuros! Eles pensariam estar devorando fogo e queimariam suas bocas.

De verdade, não mantemos aqui nenhuma morada disponível a impuros! Seus corpos e seus espíritos chamariam nossa ventura de cavernas de gelo!

E que ventos fortes nós queremos vivenciar sobre eles; vizinhos das águias, vizinhos da neve, vizinhos do sol: vivam, portanto, os ventos fortes.

E como um vento quero, ainda uma vez, soprar entre eles, e com o meu espírito, roubar o fôlego ao espírito deles: é assim que o quer meu futuro.

De verdade, Zaratustra é um vento forte para todas as planícies; e um conselho desses ele dá a seus inimigos e a tudo que cospe e escarra: guardai-vos de escarrar contra o vento!...

Friedrich Nietzche, Ecce homo 
(citação do Zaratustra, Parte II, "Da gentalha")

Cachorro pensa ... (Claro que sim!)

Ouçam, a verdadeira poesia não diz nada,

apenas destaca as

possibilidades.

Abre todas as portas.

As pessoas podem atravessar

aquela que se lhes ajusta. ...

e é por isso que sinto pela poesia este

apelo tão forte – porque é eterna.

Enquanto houver pessoas, elas

podem lembrar-se de palavras 

ou combinações de palavras.

Mas nada

pode sobreviver ao holocausto

a não ser a poesia e as canções. [...]. 

Se a minha poesia pretende atingir alguma coisa,

é libertar as pessoas dos

limites em que se encontram e que sentem.

Jim Morrison

Tu

Scott BURDICK 

Quando alguém me pergunta, por ventura,

Quem me faz de outros tempos diferente,

Pensas tu que teu nome se murmura,

Que o exponho à ânsia voraz de toda gente?

Não; digo apenas o seguinte: é pura,

Casta, simples e meiga: é uma dolente

Cauta rola de tímida candura,

Flor que menos se vê do que se sente.

Mimo de graça e de singeleza;

Clara estrela arrancada a um céu profundo:

Doce apoteose da Delicadeza...

Nesse ponto, de súbito, me calo;

E, sem dizer teu nome, todo mundo

Fica logo sabendo de quem falo!

Humberto de Campos

Surrealism and Rene Magritte

Christina Papagianni

Um poema, dizes, em que
o amor se exprima, tudo
resumindo em palavras.
Mas o que fica
nas palavras
daquilo que se viveu?
Um pó de sílabas,
o ritmo pobre da
gramática, rimas sem nexo…

Nuno Júdice

Primaveras

I

 A primavera é a estação dos risos.

Deus fita o mundo com celeste afago,

Tremem as folhas e palpita o lago

Da brisa louca aos amorosos frisos.

Na primavera tudo é viço e gala,

Trinam as aves a canção de amores,

E doce e bela no tapiz das flores

Melhor perfume a violeta exala.

Na primavera tudo é riso e festa,

Brotam aromas do vergel florido,

E o ramo verde de manhã colhido

Enfeita a fronte da aldeã modesta.

A natureza se desperta rindo,

Um hino imenso a criação modula

Canta a calhandra, a juriti arrula,

O mar é calmo porque o céu é lindo

Alegre e verde se balança o galho,

Suspira a fonte na linguagem meiga,

Murmura a brisa:- Como é linda a veiga!

Responde a rosa: - Como é doce o orvalho!

II

Mas como às vezes sobre o céu sereno

Corre uma nuvem que a tormenta guia,

Também a lira alguma vez sombria

Solta gemendo de amargura um treno.

São flores murchas:- o jasmim fenece,

Mas bafejado s’erguerá de novo

Bem como o galho do gentil renovo

Durante a noite quando o orvalho desce.

Se um canto amargo de ironia cheio

Treme nos lábios do cantor mancebo,

Em breve a virgem do seu casto enlevo

Dá-lhe um sorriso e lhe intumesce o seio.

Na primavera - na manhã da vida-

Deus às tristezas o sorriso enlaça,

E a tempestade se dissipa e passa

A voz mimosa da mulher querida.

Na mocidade, na estação fogosa,

Ama-se a vida- a mocidade é crença,

E a alma virgem nesta festa imensa,

Canta, palpita, s’ stasia e goza.

Casimiro de Abreu