Janis Joplin "little girl blue"

Janis

É tão triste ouvir

tanto sentimento disperso, perdido no tempo.

Alguém sonhou por mim, por nós,

por não sei quantos mais,

lançando sobre a Terra inteira

uma semente de Sol.

Foi tão lindo ouvir

a verdade do teu nome tanto tempo depois

porque a arte está além do tempo,

do tempo e do espaço,

arremessando à terra e ao céu

uma mensagem muito real.

Mensagem atual

para outras gerações que estão vindo aqui.

Novos rebeldes estão ligados às ondas

que o teu canto abriu no mar,

mesmo porque uma realidade opressiva

continua a existir.

É tão triste possuir

a consciência da liberdade

sem poder nada mudar.

Levantar as bandeiras do que poderia ser

mas, percebendo que o mundo é tão falso,

pouco podendo fazer.

O violão tocando

a canção de uma guitarra que calou a voz.

A poesia em teu olhar distante

gritando imagens,

palavras nuas encobertas pelo grande silêncio.

É bonito amar.

Tudo é tão belo e tão necessário

mas poucos compreendem isso.

Resta repetir, bem alto, o toque de Martin Luther King:

"Eles roubaram a nossa liberdade

e nós a queremos de volta".

Não há nada além

da vontade de viver que ainda existe em nós

fazendo nascer

o mesmo que muitos imaginaram quando quiseram cantar

ou escrever poemas em pranto

no espelho radiante das águas.

É verdade, sim:

eu sou apenas um poeta, um sonho da chuva.

Você foi um pouco mais do que nós quando decidiu viver,

deixando a saudade em sombras

no leito do amanhecer.

Fugiu do mundo inteiro.

Não queria ir para a guerra

mas não encontrou a paz.

Paz e amor a gente inventava

mas não deu para segurar

quando os senhores da guerra

mataram as flores do paraíso.

É o fim do sonho.

É o fim de todo um mundo que nem ao menos começou.

O sistema derrotou a utopia

e todos nós perdemos novamente.

Estamos enfiados nas garras do maldito poder.

Janis Joplin, eu agora sei:

a lembrança estacionada na aventura do tempo

conta estórias de uma realidade que nós desejávamos viver.

A beleza seria algo real

se a nossa revolução viesse a acontecer.

Poderia ser

Joan Baez ou Ângela Davis

ou simplesmente você,

mulher, ser humano, ser profundo

como nós poetas, "beatniks", malucos, ciganos,

"drop-outs" da vida.

Escuto a tua voz

em discos antigos dos anos 60

ou do início dos 70, quando você se foi,

deixando o teu estranho nome escrito

em um oceano de estrelas.

Woodstock se foi.

O amor que todos encontraram na liberdade de ser,

quebrando limites, regras, países,

fazendo as cabeças,

e se acabando como o fogo no gelo das montanhas.

Tocando o teu estranho blues,

amargurado, triste, liberto,

eternamente eterno,

na distância do pensamento eu sinto

tua voz nos discos,

tua alma ao vento,

Pérola de luz.

Luiz Lima

* And I will die, and you will die, and we all will die, and even the stars will fade out one after another in time.

* But O Sarina come with me to my bed of woes, let me love you gently in the night, long time, we got all night, till dawn, till Juliet's rising sun and Romeo's vial sink, till I have slaked my thirst of Samsara at your portal rosy petal lips and left saviour juice in your rosy flesh garden to melt and dry and ululate another baby for the void, come sweet Sarina in my naughty arms, be dirty in my clean milk, and I'll detest the defecate I leave in your milky empowered cyst-and-vulva chamber, your cloacan clara file-hool through which slowly drool the hall-gyzm, to castles in your hassel flesh and I'll protect you trembling thighs against my heart and kiss your lips and cheeks and Lair and love you everywhere and that'll be that...

*There's your Karma ripe as peaches.

* I could give you a list a mile long of the homosexuals in the arts but there's no point in making a big tzimis about a relatively harmless and cool state of affairs — Each man to his own tastes.

* Everything is going to the beat — It's the beat generation, it be-at, it's the beat to keep, it's the beat of the heart, it's being beat and down in the world and like oldtime lowdown and like in ancient civilizations the slave boatmen rowing galleys to a beat and servants spinning pottery to a beat...

Jack Kerouac, Desolation Angels (1965)

Rappelle-toi Barbara

Rappelle-toi Barbara

Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-la

Et tu marchais souriante

Epanouie ravie ruisselante

Sous la pluie

Rappelle-toi Barbara

Il pleuvait sans cesse sur Brest

Et je t’ai croisee rue de Siam

Tu souriais

Et moi je souriais de meme

Rappelle-toi Barbara

Toi que je ne connaissais pas

Toi qui ne me connaissais pas

Rappelle-toi

Rappelle-toi quand meme ce jour-la

N’oublie pas

Un homme sous un porche s’abritait

Et il a crie ton nom

Barbara

Et tu as couru vers lui sous la pluie

Ruisselante ravie epanouie

Et tu t’es jetee dans ses bras

Rappelle-toi cela Barbara

Et ne m’en veux pas si je te tutoie

Je dis tu a tous ceux que j’aime

Meme si je ne les ai vus qu’une seule fois

Je dis tu a tous ceux qui s’aiment

Meme si je ne les connais pas

Rappelle-toi Barbara

N’oublie pas

Cette pluie sage et heureuse

Sur ton visage heureux

Sur cette ville heureuse

Cette pluie sur la mer

Sur l’arsenal

Sur le bateau d’Ouessant

Oh Barbara

Quelle connerie la guerre

Qu’es-tu devenue maintenant

Sous cette pluie de fer

De feu d’acier de sang

Et celui qui te serrait dans ses bras

Amoureusement

Est-il mort disparu ou bien encore vivant

Oh Barbara

Il pleut sans cesse sur Brest

Comme il pleuvait avant

Mais ce n’est plus pareil et tout est abime

C’est une pluie de deuil terrible et desolee

Ce n’est meme plus l’orage

De fer d’acier de sang

Tout simplement des nuages

Qui crevent comme des chiens

Des chiens qui disparaissent

Au fil de l’eau sur Brest

Et vont pourrir au loin

Au loin tres loin de Brest

Dont il ne reste rien.

Jacques Prévert

O corpo e o poema

Fidel Garcia 

tudo madura nele:

é como se a voz do instante

nos aquecesse a pele.

meditas sobre o corpo

porque tudo passa

por ele:

sopro

abrindo

poros

em nós:

espaços

para

novos seres

& suores.

a mente é sensual.

o corpo é imortal.

o poema não importa

Rodrigo Garcia Lopes

Afogado

Francesca Strino

Tinha os olhos afogados no medo como se neles só restassem dúvidas.
E quase, sempre quase, fazia o gesto que o redimiria. Iludiam-no uns segundos de coragem.
Eram incertas as coisas, pensava. Uma vida insensata, cheia de perguntas sem respostas. Cheia de precipícios e arestas imprevisíveis.

Nunca a reconheceu quando ela surgiu na sua vida. Apesar de todos os sinais. Do rio de palavras naturalmente partilhadas. Dos olhos de ambos a sorrirem. Do estremecer da pele quando a via. Do desejo a caminhar-lhe os membros. Da ocultíssima ereção até, que o ameaçava ao olhar para o seu decote.
Não a reconheceu. Nem com a lava de ternura a invadir-lhe o peito, o impulso de se deitar nas coxas dela, ou de enredar-se naquele perfume que parecia conhecer desde sempre. Nem com a vontade de saber seu sexo e a impressão de que já sabia.
Não a reconheceu ainda assim. Nem com os acontecimentos a despertarem-lhe todos os sentidos e todas as palavras. Cada momento a abrir uma fissura na pedra que carregava em si. Ele a falar de si, da sua história, nunca antes comentada sequer com outra pessoa, no gozo da liberdade, esta liberdade rara na qual podia ser quem era. Os olhos dela seguindo atentamente seu relato. A compreensão.
Nada foi suficiente para movê-lo de onde estava. Era um homem descrente. Não acreditava na verdade mesmo que a tivesse nas veias. Um homem vencido pelas incertezas. Dias depois, como sempre fizera, pediu que se fosse. Argumentou com o olhar sem brilho e a voz abafada. Insistiu.

Quando ela dobrou a esquina, pensou que talvez estivesse chorando. Que talvez seu corpo doesse agudamente, que talvez aquela sensação de morte fosse ilusão romântica. Contemplou longamente a mulher que desaparecia, sentindo-se esvair, cair com a chuva miúda na rua. Mas não esboçou gesto ou som. Olhou com aqueles olhos afogados a paisagem em torno.
Nenhuma nitidez .


Silvia Chueire

John William Godward

Perdi os meus fantásticos castelos

Como névoa distante que se esfuma...

Quis vencer, quis lutar, quis defendê-los:

Quebrei as minhas lanças uma a uma!

Perdi minhas galeras entre os gelos

Que se afundaram sobre um mar de bruma...

- Tantos escolhos! Quem podia vê-los? -

Deitei-me ao mar e não salvei nenhuma!

Perdi a minha taça, o meu anel,

A minha cota de aço, o meu corcel,

Perdi meu elmo de oiro e pedrarias...

Sobem-me aos lábios súplicas estranhas...

Sobre o meu coração pesam montanhas...

Olho assombrada as minhas mãos vazias...

Florbela Espanca

Friedrich Nietzsche, Ecce homo

PODER ser inimigo, ser inimigo – isso talvez pressuponha uma natureza forte, em todo o caso é uma condição de toda a natureza forte. Ela precisa de resistências. O páthos agressivo faz parte, necessariamente, da força, assim como os sentimentos da vingança e da revanche fazem parte da fraqueza. [...]
Subjugar inimigos iguais... Igualdade ante o inimigo – o primeiro pressuposto de um duelo honesto. Onde a gente despreza, não se pode fazer guerra; onde a gente ordena, onde a gente vê alguma coisa abaixo de si não se deve fazer guerra. Minha práxis na guerra pode ser resumida em quatro sentenças. Primeiro: eu ataco coisas que são vitoriosas – caso for necessário eu espero até que elas sejam vitoriosas. Segundo: eu apenas ataco coisas sobre as quais jamais encontraria aliados, contra as quais tenho de me virar sozinho – contra as quais tenho de me comprometer sozinho... Jamais dei um passo em público que não comprometesse: é esse o meu critério da ação correta. Terceiro: eu jamais ataco pessoas – eu apenas me sirvo da pessoa como de uma poderosa lente de aumento, através da qual é possível tornar manifesta uma ação de necessidade comum, mais furtiva e pouco tangível. [...] Quarto: eu apenas ataco coisas contra as quais todo o tipo de diferença é excluído, contra as quais não existe qualquer segundo plano relativo à más-intenções. Pelo contrário, atacar é uma prova de bem-querer em mim e, conforme as circunstâncias, de agradecimento. Eu honro, eu distingo com o fato de unir meu nome a uma coisa, a uma pessoa: contra ou a favor – para mim não importa.

Friedrich Nietzsche, Ecce homo

Quero apenas

José Miguel Román Francés

Quero apenas

Além de mim, quero apenas

essa tranqüilidade de campos de flores

e este gesto impreciso

recompondo a infância.

Além de mim

– e entre mim e meu deserto –

quero apenas silêncio,

cúmplice absoluto do meu verso,

tecendo a teia do vestígio

com cuidado de aranha.

Olga Savary

 John Neil Rodger

agora ar é ar e coisa é coisa:traço 

nenhum da terra celestial seduz

nossos olhos sem ênfase onde luz 

a verdade magnífica do espaço. 

Montanhas são montanhas;céus são céus -

e uma tal liberdade nos aquece

que é como se o universo uno,sem véus, 

total,de nós(somente nós)viesse 

- sim; como se, despertas do torpor

do verão, nossas almas mergulhassem

no branco sono onde se irá depor

toda a curiosidade deste mundo

(com júbilo de amor) imortal e a coragem 

de receber do tempo o sonho mais profundo

e.e.cummings

( tradução: Augusto de Campos ) 

Ergo uma rosa

Laszlo Gulyas 

Ergo uma rosa, e tudo se ilumina

Como a lua não faz nem o sol pode:

Cobra de luz ardente e enroscada

Ou vento de cabelos que sacode.

Ergo uma rosa, e grito a quantas aves

O céu pontuam de ninhos e de cantos,

Bato no chão a ordem que decide

A união dos demos e dos santos.

Ergo uma rosa, um corpo e um destino

Contra o frio da noite que se atreve,

E da seiva da rosa e do meu sangue

Construo perenidade em vida breve.

Ergo uma rosa, e deixo, e abandono

Quanto me dói de mágoas e assombros.

Ergo uma rosa, sim, e ouço a vida

Neste cantar das aves nos meus ombros

José Saramago