Conto de fadas

Eu trago-te nas mãos o esquecimento

Das horas más que tens vivido, Amor!

E para as tuas chagas o ungüento

Com que sarei a minha própria dor.

Os meus gestos são ondas de Sorrento...

Trago no nome as letras duma flor...

Foi dos meus olhos garços que um pintor

Tirou a luz para pintar o vento...

Dou-te o que tenho: o astro que dormita,

O manto dos crepúsculos da tarde,

O sol que é de oiro, a onda que palpita.

Dou-te, comigo, o mundo que Deus fez!

Eu sou Aquela de quem tens saudade,

A princesa do conto: "Era uma vez..."

Florbela Espanca

Winter lady

Trav'ling lady, stay awhile

until the night is over.

I'm just a station on your way,

I know I'm not your lover.

Well I lived with a child of snow

when I was a soldier,

and I fought every man for her

until the nights grew colder.

She used to wear her hair like you

except when she was sleeping,

and then she'd weave it on a loom

of smoke and gold and breathing.

And why are you so quiet now

standing there in the doorway?

You chose your journey long before

you came upon this highway.

Trav'ling lady stay awhile

until the night is over.

I'm just a station on your way,

I know I'm not your lover.

 Leonard Cohen

Diz-me: essa nuvem que se atravessa

no teu rosto, que vento a empurra? De

onde vem a tristeza que passa por ti,

e faz murchar as rosas que os teus

dedos ainda prendem? Mas deixa que

eu te fale; e acordar-te-ei, para

que o desejo te vista com o fogo

solto de uma constelação de antigos

crepúsculos. Então, olhar-me-ás

como se nunca nos tivéssemos visto;

e pedir-te-ei que desfolhes a tarde,

como um livro, para me ensinares

a ler pelas páginas do teu amor.

 Nuno Júdice

Tudo esclarecido

tudo esclarecido

entre as coisas

e os seus

sig

ni

ficados

o que se viveu

tá vivido

o assunto

virou passado

e o que passou

tá

esquecido

entre as coisas esquecidas

estão as melhores lembranças

entre as coisas perdidas

estão os grandes achados

Alice Ruiz

Jake Garn 

Tu és como o rosto das rosas:

diferente em cada pétala.

Onde estava o teu perfume? Ninguém soube.

Teu lábio sorriu para todos os ventos

e o mundo inteiro ficou feliz.

Eu, só eu, encontrei a gota de orvalho que te alimentava,

como um segredo que cai do sonho

Cecília Meireles

Meu Perfil

Eu nunca fui uma moça bem-comportada. Pudera, nunca tive vocação pra alegria tímida, pra paixão sem orgasmos múltiplos ou pro amor mal-resolvido sem soluços.
Eu quero da vida o que ela tem de cru e de belo e não estou aqui pra que vocês gostem de mim, mas pra aprender a gostar de cada detalhe que tenho e seduzir somente o que me acrescenta.
Tenho uma relação de amor com a poesia e gosto de descascá-la até a fratura exposta da palavra. A palavra é meu inferno e minha paz.
Sou dramática, intensa, transitória e tenho uma alegria em mim que quase me deixa exausta. Eu sei sorrir com os olhos e gargalhar com o corpo todo. Eu sei chorar toda encolhida abraçando as pernas. Por isso, não me venha com meios-termos, com mais ou menos ou qualquer coisa. Venha a mim com corpo, alma, vísceras, tripas e falta de ar....
Eu acredito é em suspiros, mãos massageando o peito ofegante de saudades intermináveis, em alegrias explosivas, em olhares faiscantes, em sorrisos com os olhos, em abraços que trazem pra vida da gente. Acredito em coisas sinceramente compartilhadas. Em gente que fala tocando no outro de alguma forma, no toque mesmo, na voz ou no conteúdo.
Eu acredito em profundidades.
E tenho medo de altura, mas não evito meus abismos:
são eles que me dão a dimensão do que sou.


Marla Queiróz

Voltei

Meu verso sempre tão triste

Volta pedindo desculpas

Pelo triste que causou

Meus olhos tantas vezes decantados

Inda mais desencantados

Voltam triste ao que deixou

E tudo recomeça novamente

Eu me entrego docemente

E a tristeza eu me dou

Voltei, com meus olhos

Com meu verso e a todos eu peço

Que me aceitem como sou

Com meu verso sempre triste

Com meus olhos desencantados

Sendo sempre como sou

Voltei, com meus olhos

Com meu verso e a todos eu peço

Que me aceitem como sou

Com meu verso sempre triste

Com meus olhos desencantados

Sendo sempre como sou

Meu verso sempre tão triste

Volta pedindo desculpas

Pelo triste que causou

Composição: Maysa e Simonetti 

Ah, que Olhos Pôs Amor na Minha Cara

Ah, que olhos pôs Amor na minha cara

mas sem correspondência a fiel vista?

Ou se a têm, meu juízo onde é que pára

que em tão falsas censuras inda insista?

Se é belo o que meus olhos falso adoram

que quer dizer o mundo em negação?

E se não é, amor mostra se goram

seus olhos, menos fiéis que os homens: não,

como pode? Como pode, se pranto

e espera o afetam, ser fiel no olhar?

De erros da minha vista não me espanto,

o sol não vê até o céu limpar.

Manhoso amor, com choros pões-me cego,

mas vendo bem, a tuas faltas chego.

William Shakespeare

A solidão é como a chuva

Sobe do mar nas tardes em declínio;

das planícies perdidas na saudade

ela se eleva ao céu, que é seu domínio,

para cair do céu sobre a cidade.

Goteja na hora dúbia quando os becos

anseiam longamente pela aurora,

quando os amantes se abandonam tristes

com a desilusão que a carne chora;

quando os homens, seus ódios sufocando,

num mesmo leito vão deitar-se: é quando

a solidão com os rios vai passando...

Rainer Maria Rilke

Henry Miller, O mundo do sexo

Moral... que moral?
Ah, a palavra «moral»! Sempre que aparece, penso nos crimes que foram cometidos em seu nome. As confusões que este termo engendrou abarcam quase toda a história das perseguições movidas pelo homem ao seu semelhante. Para além do fato de não existir apenas uma moral, mas muitas, é evidente que em todos os países, seja qual for a moral dominante, há uma moral para o tempo de paz e uma moral para a guerra. Em tempo de guerra tudo é permitido, tudo é perdoado. Ou seja, tudo o que de abominável e infame o lado vencedor praticou. Os vencidos, que servem sempre de bode expiatório, «não têm moral».

Pensar-se-á que, se realmente glorificássemos a vida e não a morte, se déssemos valor à criação e não à destruição, se acreditássemos na fecundidade e não na impotência, a tarefa suprema em que nos empenharíamos seria a da eliminação da guerra. Pensar-se-á que, fartos de carnificina, os homens se voltariam contra os assassinos, ou seja, os homens que planejam a guerra, os homens que decidem das modalidades da arte da guerra, os homens que dirigem a indústria de material de guerra, material que hoje se tornou indescrivelmente diabólico. Digo «assassinos», porque em última análise esses homens não são outra coisa. A sangue-frio, anos antes de estalar qualquer conflito, preparam-se para obrigar os outros a obedecer-lhes; enumeram mentalmente todas as formas concebíveis de horror e destruição, e dedicam-se à tarefa calmamente, deliberadamente, implacavelmente, esperando apenas pelo momento certo para levarem à prática os seus planos.
(...) Confrontados com uma nova guerra - porque uma guerra engendra sempre outras - não poderemos esperar que estas «vítimas» se mostrem caridosas e magnânimas. Tendo sofrido contravontade, exigirão inevitavelmente que os seus filhos e filhas paguem o mesmo tributo... Portanto, o que eu digo é que, se esta escravidão de sacrifício e vingança não é imoral, se não é a forma mais absoluta da imoralidade, então esta palavra não tem sentido. Não estamos a ser destruídos e corrompidos pelos escritos pornográficos ou obscenos; estamos a ser destruídos e condenados, em todos os sentidos, pela guerra e pelo planejamento da guerra.


Henry Miller, O mundo do sexo
 fonte: citador

Madrugada no campo

Com que doçura esta brisa penteia

a verde seda fina do arrozal –

Nem cílios, nem pluma, nem lume de lânguida

lua, nem o suspiro do cristal.

Com que doçura a transparente aurora

tece na fina seda do arrozal

aéreos desenhos de orvalho! Nem lágrima,

nem pérola, nem íris de cristal...

Com que doçura as borboletas brancas

prendem os fios verdes do arrozal

com seus leves laços! Nem dedos, nem pétalas,

nem frio aroma de anis em cristal.

Com que doçura o pássaro imprevisto

de longe tomba no verde arrozal!

- Caído céu, flor azul, estrela última:

súbito sussurro e eco de cristal.

Cecília Meireles